mi nombre es alma

los primeros rayos

2012-01-23T19:11:00.013+01:00

ilustraciónd de James (Lluís Pons)

un poema de Marta Alberca en mi voz

¿Has probado el sabor a madrugada?
Sí, ese que parpadea en el estomago,
cuando recuerdas las caricias regaladas
a tu amante hoy furtivo al descubierto.
La madrugada sabe a café en la misma taza,
suena a cucharillas amarillas,
desparejadas, heredadas de extraños,
que vigilan la sala en marcos de cerezo.
Huele a tu aroma en las arrugas de mi pelo,
en el dorso de mis muñecas,
en el beso tierno sobre la palma de mi mano.
Me sonríes y te comes mis labios,
abro mis muslos y me siento en tu sorpresa,
cierro tus párpados con los míos
para que no veamos terminar estas horas fugaces,
de madriguera...
Y los primeros rayos impregnan las copas
que bebimos ayer,
sin agotar el deseo,
ese licor traicionero,
dueño y señor de nuestras voluntades,
amigo fiel de nuestras añoranzas.
Pero esta mañana la melancolía ,
me esperará fuera,
cuando traspase el umbral de mi casa,
y descanse abrazada a estos tiernos recuerdos.

Sharim desiste

2011-12-17T22:24:00.001+01:00

poema con el que participo en el libro
Uni...versos para Somalia

podéis saber más aquí

y si os apetece comprar aquí

Sharim desiste y yo lloro

“Un niño con hambre es el futuro roto” Gabriel Impaglione

Veo a Sharim de pie
incomprensiblemente de pie
con sus piernas de papel
su vientre hinchado
extrañamente contrapesa su inexistente músculo
no lleva pañales
no hay nada que defecar
si acaso ese pájaro que canta en su interior
y que picotea sus entrañas
Sharim es una jaula que encierra al hambre.
No se si su piel es suave
no puedo acariciarle a través de la pantalla de plasma que nos separa
no se si está solo
pero sus ojos son huérfanos que se mueven sin ver
porque el sol del hambre quema y mutila la inocencia
Sharim se balancea
está oyendo la música de la cuchara y del plato
del arroz que le envié
¡corre Sharim! ¡corre! ¡detrás de ti!
mi grito es seco como lo es el rostro de la agrietada tierra
veo la media luna roja
¡corre Sharim! ¡corre!
la herida del hambre no deja cicatriz
te paraliza
maniata tu ansía y tu cordura
te hace morir la vida de rodillas.
Veo sombras correr
ondulantes bajo la despiadada luz
dejan atrás a Sharim
invisible a sus agonizantes miserias
¡coged a Sharim! ¡cogedle!
no dejéis que sucumba a los perros hambrientos que le habitan
nadie me escucha
el hambre no tiene oídos
solo boca, una enorme boca sin dientes que devora el alma
¡coged a Sharim! ¡cogedle!
llevadle allí donde vais, a la pequeña esperanza del paraíso ambulante
resucitadle.
Pantalla negra
Sharim desiste
pongo una lavadora, tiendo la ropa
me detengo en lo nimio
no quiero que lo universal me estalle en la cabeza
abro la nevera y veo el plato de arroz que sobró ayer
lloro...

en mi voz

punto de partida

2011-12-08T20:15:00.000+01:00

ilustración de Darren Hopes

Una vez
nada más
es necesario
que duela el olvido
o se caiga
en las manos
de la derrota
una vez
nada más
para empezar
a comprender
la vida

Daniel Omar Martínez

¿es de verdad necesario?

evolución

2011-11-27T17:48:00.000+01:00

ilustración Ester Garcia

El pequeño se hace grande

Creciendo.

Cómo se hace pequeño el grande...

¿Recordando?

Luis Miguel Gª de Amézaga

¿recordar es la única manera de recuperar la infancia?

desafío al otoño

2011-11-06T18:02:00.000+01:00

ilustración de Mónica Rebollo

Soñar es ver la vida de otro modo,
y es olvidar un poco lo que es.
Un sueño es casi nada y más que todo;
más que todo al soñarlo... Casi nada después.

José Ángel Buesa

¿Qué es de nuestros sueños cuando ya no los soñamos?

el amor empieza

2011-10-24T18:55:00.002+02:00

ilustración de Gwenda Kaczor

un poema de Roberto Juarroz en mi voz

en mi voz

El amor empieza cuando se rompen los dedos

y se dan vuelta las solapas del traje,

cuando ya no hace falta pero tampoco sobra

la vejez de mirarse,

cuando la torre de los recuerdos, baja o alta,

se agacha hasta la sangre.

El amor empieza cuando Dios termina

y cuando el hombre cae,

mientras las cosas, demasiado eternas,

comienzan a gastarse,

y los signos, las bocas y los signos,

se muerden mutuamente en cualquier parte.

El amor empieza

cuando la luz se agrieta como un muerto disfrazado

sobre la soledad irremediable.

Porque el amor es simplemente eso:

la forma del comienzo

tercamente escondida

detrás de los finales.

lluvia de octubre

2011-10-13T19:53:00.001+02:00

ilustración de Alma Dominguez

un poema de José Luis García Herrera

en mi voz

Con el olor de la lluvia se aproximan
las remotas caravanas del recuerdo.
Abandonan su equipaje de añoranza
en los portales de una calle anónima.
El sabor de la lluvia posee aromas de infancia,
cadencias de lavanda y pellizcos de ciclamen.
Un tapiz de intenso gris cubre la argamasa del cielo
y las copas de los árboles recortan el paisaje
con la dimensión de un adiós o un hasta luego
que busca semillas de sol en la distancia.
El olor de la lluvia, de la tierra mojada,
nos recoge en el claustro de la meditación,
en el aula reservada para aprendices de náufragos
condenados a ser eternos arlequines de agua.
En estas horas escritas con zumo de limón
las lágrimas pesan como goterones de plomo,
como las monedas sin lustre de la tristeza
hurtadas de la hucha secreta del corazón baldío.
El viento pregona los poemas de la ausencia
entre los portales de la ciudad vencida por el agua;
y una voz solitaria, ebria de roble y de tanino,
acuña el silencio en el vaho de la ventana.
La lluvia es el poema de los que se fueron.

descanso

2011-05-30T19:17:00.000+02:00

Por prescripción propia estoy en un descanso y en construcción, perdonen las molestias.

quiero escribir sobre tus manos

2011-04-21T19:25:00.001+02:00

ilustración de Alejandro Costas

Quiero escribir sobre tus manos

y acariciarlas verso a verso.

(José Luis Castillejos Ambrocio)

tus manos se pierden en mi espalda
la recorren a pasos cortos
y el estrés que la aprisiona
se deshace
como helado de fresa
en tu boca
tus manos cogen las mías
y el instante se transforma
mi cuerpo se electriza
siente la mordedura
poco a poco
como si el electrón
quisiera demorarse, remolonear
escapar de la fuerza centrífuga que le ateneza
tus manos me dicen
lo que tu no me dices
por vergüenza
por no parecer loco
por no ser demasiado cuerdo
porque inexplicablemente
te has quedado sin palabras
tus manos
quiero escribir sobre tus manos
y acariciarlas verso a verso

en mi voz

© 2011 pepamas

tirar la piedra y no esconder el alma

2011-04-03T23:02:00.001+02:00

poema de José Ángel García Fernández en mi voz

Vale la pena atar en corto el viento
que duerme en las rendijas de tu espalda;
archivar tus reproches, componerlos,
consultar mis defectos con tu almohada.
Vale la pena hilar lana más fina,
vender en el rastrillo mis maletas,
no conocer más bar que el de tu esquina,
halagarte aunque aburra a las macetas.
Tirar la piedra y no esconder el alma,
suplicarle a la Virgen del momento,
ocupar mi lugar tras tu pancarta.
Quererte sin tener miedo a tus miedos,
trabajar en el vuelo de tu falda,
salvarme de la muerte por tus pelos.

si me pides un bolero

2011-03-20T19:56:00.005+01:00

en mi voz

si me pides el bolero que soñaste
al recordar mi piel contra la tuya
perdidos en una nota
atados por un abrazo
te lo doy muy despacito
que cruce el invisible sendero
que nos separa
para que lo bailes
sin estar conmigo
para que lo bailes
como si estuvieras conmigo
si me pides un bolero
te lo doy
e impregnada de su son
repito
si me pides un bolero
te lo doy,
te lo doy
porque te quiero

© 2011 pepamas

si te apetece, escucha la canción "Si me pides un bolero" de Frank Delgado, aquí

culpas obsoletas

2011-03-08T22:14:00.001+01:00

ilustración de Teresa Moore

poema de Gioconda Belli en mi voz

¿Cómo será, me pregunto,
no sentir incesantemente
que una debería ocupar varios espacios al mismo tiempo?
No pensar, mientras se tumba una con un libro,
que se debería estar haciendo otra cosa.
Asumir, como hacen los hombres,
la importancia del tiempo
que dedicamos al propio enriquecimiento.
Las mujeres
tenazmente sentimos
que le estamos robando tiempo a alguien.
Que quizás en ese preciso instante
se nos requiere
y no se cuenta con nosotras.
Precisamos
todo un entrenamiento
para no borrarnos, minimizarnos,
constantemente.
¡Ah! ¡Mujeres, compañeras mías!
¿Cuándo nos convenceremos
de que fue sabio el gesto
de extenderle a Adán
la manzana?

permíteme igualarme con el cielo

2011-03-02T19:14:00.001+01:00

ilustración de Jimmy Liao

"Mar y cielo" por Luz Casal

dudo mucho que a ti te corresponda ser el mar, pero sin duda y sin necesitar tu permiso, intentaré igualarme con el cielo

rutina

2011-02-21T23:20:00.007+01:00

Poema prestado por Juanma Titos, querídisimo amigo.

Y me quedan las hojas.
Tiemblan los números de la semana
y un lunes se estremece
porque el sábado y domingo no fueron agradecidos.

Hace calor. Igual hace un año
y muchos años que sucede lo mismo,
lo mismo dentro de otros tantos...
toca el cansino ritmo de las estaciones.

Y mancho las hojas.
Dejo aquí mi eternidad,
embajador de lo que tú, ahora, sientes.

Y pasan los martes,
la sangre muda,
las manos quietas y el corazón
tan intranquilo.

Pero me quedan las hojas
para tumbarme en sus vocales,
lamentar tanto abandono. Pedir.

¿Me daría alguien una escalera..?

en mi voz

se vende el alma

2011-02-11T17:37:00.001+01:00

poema de Pascual López en mi voz

Anoche bailaba la manzana
sobre la espuma tórrida del mar
mientras en la azotea del Corte Inglés
Marilyn repartía sus besos...
Y yo, como un trapo mojado,
con penachos de palmeras
inclinándose hacia el fango,
sediento de viento y de lluvia
—escasa pero lluvia al fin—
fuí a bailar con la manzana
pleno de los besos que Marilyn,
entre la multitud borracha
de luces y colores esperpénticos,
me lanzó tan solo a mí:
¡Se vende el alma!
¡Se compra el tiempo!
¡Se vende el alma!
¡Se compra el tiempo!
Pero que no trascienda
más allá de los estantes,
que no suenen las luces
y no reverbere la música...
Se permite, acaso, a Marilyn,
que compre o venda lo que quiera,
o nos regale su risa
o quizás los cántaros pálidos de sus pechos
mágicos como sus ojos o su pubis.
¡Se vende el alma!
¡Se compra el tiempo!
Pero borracho de amores y de luna
de absenta y de fuego
que no trascienda:
Que el alma es escasa
y el tiempo no nos cabe en las alacenas.
Y si acaso la manzana ya no danza
absortas sus caderas
en el orgasmo espurio de las olas,
y Marilyn Monroe
desde la azotea del Corte Inglés
se vuelve y llora
mientras el asfalto impasible
consume personas, coches,
incertidumbres, notas,
luces, océanos, perplejidades...
¡Se vende el alma!
¡Se compra el tiempo!
Pero que no trascienda.

tu hora de esplendor en la hierba

2011-01-31T17:49:00.000+01:00

ilustración de Loli Iñiguez

Aunque nada puede hacer volver la hora del esplendor en la hierba, de la gloria en la flor, no hay que afligirse porque la belleza siempre subsiste en el recuerdo

William Wordsworth

lees poesía
adoras las palabras que lees
esplendor, hierba, flor, recuerdo
pero maldices al poeta
ninguna belleza subsiste en tu memoria
porque ninguna belleza la habitó nunca
lloras por el recuerdo que no tendrás
suspiras por la hermosura que quizás algún día aparezca
te mereces tu hora de esplendor en la hierba
rezas para que no llegue demasiado tarde

© 2011 pepamas

en el orden que prefiera

2011-01-22T19:32:00.001+01:00

ilustración de Aurora Lopez

poema de Santiago Montobbio en mi voz

A veces empiezan bien mis sueños, y entonces
pueden llegar a ser playas de África
o improbables pasajes de avión hacia el deseo.
A veces empiezan bien mis sueños, a veces me recuerdan
lugares que no he visto y en los que fuimos tan felices,
lugares anónimos, antiguas cartas, aventuradas huidas
y si hay suerte pueden llegar a ser incluso
unas cuerdas vocales que afinan su voz
entre unas piernas.
Porque a veces empiezan bien mis sueños.
Pero otras se despistan, por lo común se cansan y así
suelen acabar teniendo el mismo rostro
que la casa Batlló, pues ociosos y torpes se recuestan
en demasiados bares, en demasiadas tardes,
estúpidamente llenos de Rambla Cataluña y Paseo de Gracia,
hasta batiendo palmas los benditos
mientras ni pueden evitar que de las gabardinas
del fracaso y del alcohol les crezcan
abatidos pájaros
que vagamente me recuerdan
a la hirsuta soledad
de la que no he conseguido salir nunca.

Quizá en esta tierra el hombre sólo puede amarse y detestarse,
amarse y detestarse, sucesivamente, en el orden que prefiera.
Pero esta materia da apenas para un cuento,
y además creo que ya Borges —un fastidio—
escribió mejor de todo esto.

desvarío en frío

2011-01-13T17:31:00.002+01:00

hace frío
quizás solo tenga frío
porque mis pies desnudos
pisan el frío asfalto
de la fría noche
porque mi alma desnuda
siente el frío corazón
de tu fría mente
fríamente abandonada me siento
aterida por el frío que quizás no hace
hace frío
desvarío

en mi voz

© 2011 pepamas

los reyes magos no existen

2011-01-05T16:39:00.003+01:00

poema de David Pérez en mi voz

en mi infancia,
solíamos construir
nuestros juguetes
con nuestras propias manos;
con las chapas de las botellas,
plastilina, cristal y ciclistas de papel,
fabricábamos bicicletas
que competían por carreteras de tiza;
con los palos de las escobas,
clavos, gomas y pinzas de la ropa,
fabricábamos escopetas
que disparaban horquillas de acero;
en mi infancia, repito,
solíamos construir
nuestros juguetes
con nuestras propias manos;
quizá entonces ya intuíamos
lo que años más tarde
nos confirmaría la realidad:
los reyes magos no existen,
pero tampoco son los padres.

feliz devorador de propósitos

2010-12-30T20:09:00.000+01:00

Me incomoda hacer propósitos para el año que viene,

sé que el año nuevo los devorará.

siempre toca

2010-12-23T16:33:00.000+01:00

en esta casa siempre toca

el año pasado te di un

este año te regalaré una

ilustraciones de mamaliga

la pequeña historia del paraguas olvidado

2010-12-17T19:07:00.000+01:00

llueve
regreso en busca de un paraguas
que no recuerdo haber perdido
un paraguas que tu siempre olvidabas
en autobuses que nos llevaban a ninguna parte
porque a ninguna parte queríamos ir
pero un día fuiste tu el que te perdiste
en el tren de la ilusoria vanidad
ahora
cada paraguas olvidado
me recuerda que una vez deseé ir a ninguna parte
me recuerda que estoy sola
que estoy mejor sola

© 2010 pepamas

ella viene despacio

2010-12-10T18:49:00.001+01:00

Ella, poema de Jorge Boccanera

en mi voz

ilustración de Liselotte Watkins

viene despacio
entra
tropieza con mi tos
con mi costumbre de dejar la nuca
en cualquier parte
viene despacio
ordena mis silencios
desata las palabras necesarias
recibe la correspondencia de mis ojos
viene despacio
a tender sus manteles de ternura
viene despacio
apenas echa humo para no despertarme
se abre paso entre vasos arrojados al día
retratos de mujeres
noches de bronca y noches de ginebra
viene despacio
entra se arrodilla al borde de mi alma
a juntar los fragmentos de mi risa
después se vuela azul como la tarde

el trío Calaveras

2010-12-02T16:54:00.000+01:00

-Parecéis el trío Calaveras- dijo alegremente Elsa mientras atusaba su peinado siempre dispuesto a escaparse de los límites de su cofia. Sonreí, era improbable que la joven conociera a los otrora famosos cantantes, sin duda había mimetizado la expresión de su abuela reprendiendo a sus tres revoltosos primos siempre alborotando, siempre juntos. Nos miré, realmente eramos un trío peculiar. Miguel, perdido en un limbo exento de recuerdos, murmurando letanías, la cabeza bamboleante como esperando que algún espectador le lanzará una pelota y se la arrancara de cuajo, atado a la silla por unas vendas que impiden esa escapada cotidiana a ningún lugar. Rafael, perdido en un limbo ahíto de recuerdos, silencioso, la cabeza erguida por un collarín sucio y gastado por el uso, atado a su silla por el dolor cada vez más apremiante y por la inconsciencia de los calmantes, cada vez menos efectivos. Y un servidor, perdido en todos los limbos, rememorando el horror, llorando abandonos, atado a una silla por el consciente deseo de morir. Ay ay ay, canta y no llores.....el trío Calaveras, sí.

© pepamas

en perfecto pavlov

2010-11-23T20:52:00.000+01:00

ilustración de Maria Begalli

Mira mis manos, llevo un globo orondo y de un rojo insultante que un mimo del parque, en riguroso plata, me acaba de dar a cambio, y eso si es una novedad, de dos euros perfectamente desgastados por el uso. Estoy incomoda, una mujer derecha con un globo en las manos, orondo y de un rojo insultante que se mueve alegre desafiando al aire, desafiándome. Me siento en el habitual banco para leer, pero libro y globo en las manos son incompatibles. Lo ato con dos nudos perfectamente hechos en el oxidado reposa brazos del banco. Empiezo a leer, pero el alegre movimiento del globo impide mi concentración y obliga mi recuerdo, siete años, ojos enormes, otro parque, otro banco, mi padre atando un globo en el oxidado reposa brazos, explicando paciente, enormemente paciente, la ciencia exacta de hacer un perfecto nudo que repite para que mi atención no se disperse. Y en ese momento, en perfecto pavlov, dos orondas lágrimas se posan en mi alegre sonrisa.

mis párpados, tu morada

2010-11-14T17:19:00.001+01:00

"Alba iba dentro de sus párpados cerrados"

La playa de los ahogados de Domingo Villar

imploré tu ausencia
y alboreé sola
6:30 de la mañana
ladra irascible el despertador
pero la noche demora en mis ojos
tercamente abrochados
hiciste de mis párpados tu morada
y no quieren amanecer

en mi voz

© 2010 pepamas

que fluya lo cursi

2010-11-06T19:50:00.002+01:00

Que fluya lo cursi-Murfila

A veces tengo ganas de ser un cursi
para decir: La amo a usted con locura.
A veces tengo ganas de ser tonto
para gritar: ¡La quiero tanto!
A veces tengo ganas de ser un niño
para llorar acurrucado en su seno.
A veces tengo ganas de estar muerto
para sentir, bajo la tierra húmeda de mis jugos,
que me crece una flor rompiéndome el pecho,
una flor, y decir: Esta flor,
para usted.

Nicolas Guillén

hay días en que me siento.....

2010-10-27T19:34:00.003+02:00

ilustración de Sonia Kock

en mi voz

hay días en que me siento fértil
en que todo germina
tu silenciosa palabra se torna caricia
olvido lo que tu no olvidas
no escucho voces maledicentes
y paro una traición que muda resignada

hay días en que me siento grácil
en que todo se mueve
mi silencioso corazón late
sobrevuelo los infieles tejados
bailo contigo aunque no estés
y danzo lujurias imaginadas

hay días en que me siento
hoy sólo quiero dormir

© 2010 pepamas

dama drama

2010-10-17T18:35:00.001+02:00

ilustración de Nicoletta Tomás

el director grita ”a escena”
ya no hay vuelta atrás
sigue rugiendo el estomago
como un león hambriento
con hambre de público
pero el público no está
o ha apagado su voz,
no ha encendido sus manos
en apoteósico aplauso,
embelesada y expectante
miras la platea y ves
¿quien fue el tonto que dijo que no lo ves?
aunque lo que ves son orejas y ojos
que escucharán tu desgastada voz
contemplarán tu marchito cuerpo
no verán que solo eres una actriz
una primera dama
que aun guarda esencias
de un pasado esplendoroso
de un presente rutinario
de un futuro de supervivencia
el director grita “a escena”
ya no hay vuelta atrás
ni público, ni tramoya,
sobre el escenario
solo hay una actriz
y la poesía

© pepamas

a veces en octubre es lo que pasa

2010-10-12T23:23:00.001+02:00

en mi voz

Cuando nada sucede,
y el verano se ha ido,
y las hojas comienzan a caer de los árboles,
y el frío oxida el borde de los ríos
y hace más lento el curso de las aguas;
cuando el cielo parece un mar violento,
y los pájaros cambian de paisaje,
y las palabras se oyen cada vez más lejanas,
como susurros que dispersa el viento;
entonces,
ya se sabe,
es lo que pasa:
esas hojas, los pájaros, las nubes,
las palabras dispersas y los ríos,
nos llenan de inquietud súbitamente
y de desesperanza.
No busquéis el motivo en vuestros corazones.
Tan sólo es lo que dije:
lo que pasa.

Ángel González

rojo amor

2010-09-28T19:24:00.000+02:00

El amor es un ave exótica roja como la sangre,
sin origen ni destino que pasa siempre
por encima de tu cabeza, sin que te des cuenta.
El amor es una llama violenta y roja como la sangre
que calienta y excita constantemente
y que prende solamente en las venas del corazón.
El amor es una rosa roja como la sangre.
Apenas la miras en su vaso de agua,
cuando comienzan a desprenderse sus pétalos para siempre.
El amor es un cojín rojo como la sangre.
Te sirve de almohada por la noche
y de descanso durante el día, mientras viajas.
El amor es un tiovivo gigantesco de goma roja como la sangre.
Si lo aceleras, te sube a las estrellas por encima de la luna.
Si lo estiras demasiado. te estrellas contra un planeta impertinente.
El amor es un puñal afilado de color rojo como la sangre.
Si no lo agarras bien por la empuñadura,
te cortas los dedos del alma.
Pero el amor ni es un ave roja, ni una llama roja,
ni una rosa roja, ni un cojín rojo,
ni un tiovivo de goma roja, ni un puñal de color rojo como la sangre.
El amor no es nada de eso. Es todo eso y mucho más
porque el amor lo es todo y nada al mismo tiempo,
aunque tenga el color rojo como la sangre.

Carlos Etxeba

en mi voz

del azul breve

2010-09-19T22:16:00.001+02:00

ilustración de Cristina Alejo Cañadas

en mi voz

Gracias a Andrés Vallejo Piñas por prestarme su poema.

El cobalto ha curvado el cielo del instante
en que mis dedos surcan tu cara.
No hay nada si añoro ahora;
ama tu distancia —río—,
pero encierra en mí el anhelo.
Dejemos sin voz a la nostalgia;
me basta con arrebatar al miedo
el derecho a llenarme de nada
y vaciarme de todo
y rasgarme de canas
y guardarme en su celo, ¡acabe ya su estancia!:
que huya esta noche en silencio. Helado. Furtivo.
¿Y qué me queda?
Que el cobalto curvó el cielo.
Que mi instante mora en tu cara.
Que tu cara duerme en mis dedos.

escrito con tinta verde

2010-09-13T22:02:00.005+02:00

en mi voz

La tinta verde crea jardines, selvas, prados,
follajes donde cantan las letras,
palabras que son árboles,
frases que son verdes constelaciones.

Deja que mis palabras, oh blanca, desciendan y te cubran
como una lluvia de hojas a un campo de nieve,
como la yedra a la estatua,
como la tinta a esta página.

Brazos, cintura, cuello, senos,
la frente pura como el mar,
la nuca de bosque en otoño,
los dientes que muerden una brizna de yerba.

Tu cuerpo se constela de signos verdes
como el cuerpo del árbol de renuevos.
No te importe tanta pequeña cicatriz luminosa:
mira al cielo y su verde tatuaje de estrellas.

Octavio Paz

por fin, vacaciones y en colores

2010-09-06T22:21:00.002+02:00

El amor es rojo as de corazones
y el odio es oscuro, torvo e indefinido
la alegría es naranja, como las vacaciones
y la amistad resalta como se ha repetido.

De la canción COLORES de Amaury Pérez

ilustración de Andrea Haase

De tanto esperar, mis vacaciones, se han tornasolado de un alegre naranja a un reposado rojo.

secuela de ¿vacaciones?

2010-08-23T18:57:00.000+02:00

Sigo sin estar de vacaciones, AÚN.

Y mi ordenador sigue con las suyas. Y para más recochineo me grabó en el momento intimísimo de creación literaria y ha colgado el vídeo en internet. A manera de contrataque no tengo más remedio que hacer lo mismo. Veréis cuando vuelva.....

Ni se os ocurra mover el ratón para que mueva mi cabeza, mareadita estoy de tanto tocapelotas que circula por la red.

¿vacaciones?

2010-08-10T18:31:00.000+02:00

no estoy de vacaciones, AÚN

pero mi portátil, SI

me bailan las letras, MANDA HUEVOS

disculpen las molestias y el lenguaje

deja que.......

2010-08-04T21:33:00.001+02:00

deja que acaricie con tu piel
que exhale mi grito en tu boca
que tu torso exude mis lágrimas
que anochezca con tus sueños
que mi reflejo sea tu sombra
que mi pulso desacelere en tu sien
que mi sangre fluya de tu arteria
que palpite con tu corazón
que vibre con tu orgasmo
deja que…….
y cantaré con tu enmudecida voz

háblame

2010-07-26T20:27:00.002+02:00

haz que las vocales de tu historia
lleguen a mi
que hielen mi piel
con retazos del pasado
que calienten mi corazón
con el deseo presente
no importa lo que esas letras digan de ti
si no lo que con ellas me dices
porque siento
que forman una palabra
poderosa y frágil

y esa palabra hoy
es mía

meritorio sicario

2010-07-19T20:10:00.000+02:00

Al salir, cogí la gorra colgada del deteriorado perchero. Tenía prisa y me la encasquete muy fuerte sin mirarme en el espejo. Me fui de la pensión dispuesto a cumplir mi objetivo y esta vez no pensaba fallar. Subí a mi destartalado coche y mientras conducía pegué como pude la barba postiza a mi barbilla y añadí un frondoso bigote. Mi aspecto era fiero y amenazador como requería el papel. Entré sigilosamente en el local y casi de inmediato se presentó mi ocasión. Pronuncié mi frase: “Llego tu hora” y el protagonista de la obra, tal como estaba escrito, efectuó un disparo y me asesinó. Tres segundos duró mi actuación.

desideratum para el calor

2010-07-12T21:38:00.001+02:00

....y el verano
comienza a sollozar entre los árboles.
Mejor dicho: creemos que solloza.
El verano es un.vaho, por lo tanto
no tiene ojos ni párpados ni lágrimas,
en sus tardes de atmósfera más tenue
es calor, es calor, y en las mañanas
de aire pesado, corporal, viscoso,
es calor, es calor. Con eso basta.

del poema A RAS DE SUEÑO de Mario Benedetti

El calor es tan agobiante, impúdico e inmisericorde, que mi mayor desideratum es ser un abanico o llevar un ventilador en las entrañas.Para este verano, eso me basta.

Abanico pintado a mano por Evelyn

© 2010 Alma

me pides que te muerda

2010-07-05T20:25:00.004+02:00

Me pides que te muerda
y mis labios aprietan
tu encendida piel
me pides que te duela
y mis manos golpean
tu impenetrable rostro
me pides que te llueva
y lluvia de sudor
te humedece
me pides que te arañe
y mis dedos rastrean
en tu espalda
me pides que te sienta
y mi garganta
te absorbe
pero no me pidas
que te quiera
porque no puedo
cuando llega el orgasmo
y el abandono
es cuando mas lejos
estoy de ti

en mi voz

© 2007 Alma

pecado ¿original?

2010-06-28T18:03:00.005+02:00

Lo grave no es el pecado original sino las fotocopias

Mario Benedetti

Ya no quedan pecados originales, todo se ha vuelto previsible y aburrido, una fotocopia en blanco y negro para no pagar en demasía el peaje del arrepentimiento. Creo que no hay pecado mayor que el de estar triste y esparcir la tristeza.

liturgia del deseo

2010-06-20T20:33:00.001+02:00

ilustración de Leandro Lamas

me muevo
gotas de ambarino sudor
bajan de mis senos
al ombligo
anunciando el nacimiento
de la liturgia del deseo
en mi desnudez de luna
se pierden caricias
y miradas como besos
iniciando una exploración
que desde mi centro
cruza el rubicón de la lujuria
murmuro
entono palabras prohibidas
promesas demoradas
que en mi boca
saben a aguardiente
quemado con miel
que se desliza lentamente
de mis muslos a los tuyos
te miro
te vuelves transparente
porque vives en mis ojos
perdido queriendo perderte
ardiendo queriendo quemar
sediento queriendo morder
te toco
con un suave roce
se inicia un viaje
extraño y cotidiano a la vez
de aprendizaje del cuerpo,
cabes en mis manos
presuroso, presto
al delirio y a la fiebre
no existe nada más

en mi voz

Pepa Mas Gisbert © 2006

te devolveré el corazón

2010-06-13T19:27:00.003+02:00

ilustración de Aurora Cascudo

“tocaré tu corazón,
soplaré en él para que suene con ruido de sueños”

del poema “Barcarola”

de Pablo Neruda

Vendiste tu corazón para no penar
tendiste al sol tus mil tristezas para que se abrasaran
ofreciste al mar el alma
para que tus cien melancolías se fueran con la marea
quisiste cortar de raíz el cordón umbilical de la vida,
por eso,
convoco a un aquelarre de versos
y de mi boca en trance fluyen las palabras del poeta
“tocaré tu corazón,
soplaré en él para que suene con ruido de sueños”
empeñaré el mío para comprarlo
me convertiré en Josué y detendré el sol
separaré las olas y rescataré tu esencia
te devolveré el corazón

en mi voz

© 2007 Alma

desayúname

2010-06-06T19:08:00.001+02:00

ilustración de Eva Sanz

EL DESAYUNO
un poema de Luis Alberto de Cuenca

en mi voz

Me gustas cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gustas más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».

© 2010 Alma

De todo comienza a hacer bastante tiempo

2010-05-30T16:34:00.001+02:00

ilustración de Olga de Mata Barja

De todo comienza a hacer bastante tiempo.

Felipe Benitez Reyes

Ahora que comienza a hacer de todo muchos años, es cuando noto que empiezo a envejecer, voy corriendo a pedir cita en la peluquería para teñir mi pelo de rojo, no quiero que la vejez me pille con estos pelos

me metamorfoseas

2010-05-22T20:44:00.001+02:00

ilustración de Rafa Castelló

Con pasar mi mano

Por todo tu cuerpo.

Sólo con eso.

Desprenderé luz

Cómo una estrella.

Cándida González Cano

la luz se desnuda
su traje de sombra
cubre mi piel
te miro
Gil de Biedma diciendo
que un cuerpo es el mejor amigo del hombre
(y de la mujer)
balbuceas sueños
con las manos abiertas
esas manos
que esta noche han viajado
por mi nombre
perfilo tu hombro
paseo por el caracol de tu oreja
los átomos invisibles
esas motas luminosas de polvo
que emergen de ti
me traspasan
visten mi desnudez
me transforman en antorcha
adolescente antorcha
desprendo luz

en mi voz

© 2010 Alma

huésped de tu cuerpo

2010-05-15T21:40:00.004+02:00

Llamar amor a lo que tú y yo hacemos
es cometer una sensiblería
indigna de nosotros, que aún somos amantes......
No hacemos el amor, desvalijamos
con codicia nocturna en la casa del cuerpo.
Carlos Marzal

ilustración de Slawek Grucca

aunque le pese a alguien
alquilaré tu cuerpo
ante notario sellaré el contrato
por el que lo habitaré
formalizaré el documento
por el que naufragaré en tu vientre
firmaré con tinta indeleble
el arriendo de tu sexo
quiero ser tu huésped
pactemos el orgasmo

en mi voz

escribir

2010-05-09T16:46:00.000+02:00

escribir
porque es la forma más veloz
que tengo de moverme
Chantal Maillard

ilustración de Mónica Gallart

a veces pienso que escribir es la única manera que existe de moverse

© 2010 Alma

escenario de una espera

2010-05-02T18:44:00.003+02:00

en mi voz

ilustración de aurora cascudo

una terraza
aromáticas flores
un libro dejado caer
el móvil en las manos
el penetrante sonido de un mensaje
mi dedo impaciente pulsando la pantalla
letras blancas tintineado sobre fondo azul
“me ha surgido un asunto”
una silla de metal blanco con cojín a rayas
cojo el libro abandonado
sigo leyendo
un pensamiento “quizá mañana”
un escenario
para una función diaria

© 2010 Alma

¿bailas?

2010-04-25T22:21:00.001+02:00

Fin de semana intenso en Madrid aplaudiendo a Raúl Ariza en la presentación de su libro ELEFANTIASIS y sin tiempo de nada más.

Por eso, hoy repetimos, con el videopoema ¿BAILAS? emitido el 23 de marzo de 2008 en el programa Página2 de La2 de Televisión Española.

alumbrar la culpa

2010-04-18T18:03:00.001+02:00

La culpa se levanta al caer de la tarde,
la oscuridad la alumbra,
el ocaso es su aurora...
Rosa Chacel

iluminemos la culpa para que el verdadero ejecutor no permanezca invisible

anoche soñé con peces naranja

2010-04-11T19:37:00.008+02:00

"Anoche soñé que volvía a Manderley,
me encontraba ante la verja pero no podía entrar,
porque el camino estaba cerrado.
Entonces, como todos los que sueñan,
me sentí poseída de un poder sobrenatural
y atrevesé como un espíritu la barrera que se alzaba ante mí."
Rebeca (Daphne du Maurier)

Anoche soñé que volvía a Manderley

a la vieja mansión donde habitan los recuerdos

soñé con pájaros violeta que cantaban blues

soñé con peces naranja que bailaban un tango imposible

soñé con hombres de negro que reían bachata

soñé con letras verdes que formaban palabras al azar

palimpsesto

polisemia

palíndromo

palitroque

mi Alma embrujada por esa vorágine

se embriagaba de arco iris

se llenaba de blanca poesía

esta noche cuando un discreto Morfeo

invada mi corpórea estructura

soñaré que vuelvo a un Manderley

construido e imaginado por mi Alma

allí te esperaré

en mi voz

© 2007 Alma

mi sexo tiene pájaros

2010-04-04T17:04:00.003+02:00

Un poema de Eunice Odio
en mi voz

Tus brazos
como blancos animales nocturnos
afluyen donde mi alma suavemente golpea.
A mi lado,
como un piano de plata profunda
parpadea tu voz,
sencilla como el mar cuando está solo
y organiza naufragios de peces y de vino
para la próxima estación del agua.
Luego,
mi amor bajo tu voz resbala,
Mi sexo como el mundo
diluvia y tiene pájaros,
Y me estallan al pecho palomas y desnudos.
Y ya dentro de ti
yo no puedo encontrarme,
cayendo en el camino de mi cuerpo,
Con sumergida y tierna
vocación de espesura,
Con derrumbado aliento
y forma última.
Tú me conduces a mi cuerpo,
y llego,
extiendo el vientre
y su humedad vastísima,
donde crecen benignos pesebres y azucenas
y un animal pequeño,
doliente y transitivo.

© 2010 Alma

masticando tus recuerdos

2010-03-29T18:46:00.002+02:00

Variaciones

sobre un poema de

David Pérez que puedes

leer y escuchar aquí: AMULETOS

Quiero acabar para siempre

con los amuletos que me traen tu recuerdo

esa foto que me hiciste sin permiso

un domingo por la mañana

un domingo de junio

junio me trae tu recuerdo

un paraguas enorme

con el que nos resguardamos

un día lluvioso

en lluvioso noviembre

noviembre me trae tu recuerdo

dos caramelos de limón

recogidos en el cine

aquel día que tosimos

tras mojarnos por la lluvia de noviembre

quiero acabar para siempre

tiro la foto al retrete

tiro tres veces de la cadena

dejo olvidado concienzudamente

el paraguas en el autobús

no iré a objetos perdidos

mastico furiosamente los caramelos

hasta que se deshacen en mi boca

y trago el sobrante con decisión

quiero acabar para siempre

pero no se como masticar junio

ni noviembre

hágase el verso

2010-03-22T20:18:00.001+01:00

La alegría de vivir de Henri Matisse

trabajar el verso
convertirlo en carne
pecar
mutilar la palabra
transformarla en sexo
follar
pelear la prosa
encerrarla en jaulas
volar
no hay poema
sin pecado
sin pasión
sin vuelo
por eso pedid conmigo:
hágase el verso

© 2010 Alma

habitar un mismo verbo

2010-03-17T17:58:00.005+01:00

En una casa así,
el poeta puede habitar el universo
Margarita Jaramillo

Pero la viuda dijo:
-Subamos al estudio de mi marido
Me pareció prodigioso que pudiéramos los tres
habitar un verbo en común: “subamos”.
Pablo de Santís en “El enigma de París”

Quiero bailar

dices estar cansado

tarareo una canción

tu voz enmudece

quieres subir a un tren

quiero sentarme en mi sofá

te apetece pasear por el parque

tengo obsesión por ver una película en versión original

parece imposible que podamos los dos habitar un mismo verbo

lo hacemos a veces

habitamos el mismo verbo

y es prodigioso

poema sentimental

2010-03-11T21:05:00.004+01:00

"Si un poema incurre en sentimentalismo, degenera en canción, incluso en una buena."
Guillermo Carnero.

tu nombre sin ti

2010-03-05T18:04:00.003+01:00

ilustración de Jenni Arnau
¿Qué sería tu nombre sin ti?
Igual que la palabra rosa sin la rosa:
un ruido incomprensible, torpe, hueco.
Ángel González

pronuncio tu nombre

tres veces
suave
en grito
indiferente
pero tu nombre sin ti
no sabe a nada
es un susurro quedo
un trabalenguas indescifrable
que solo puedo traducir
en tu presencia
son hermosas las palabras
pero tu nombre sin ti
no es nada

© 2010 Alma

pulsaciones

2010-02-26T18:26:00.002+01:00

ilustración de Belén Serra Delmar

Gracias a Belén Serra (Balon Belén) por su regalo, para ella un poema de su madre Patricia Delmar en mi voz.

PULSACIONES

no se cortan los tiempos con tijera
ni siquiera
con hojas afiladas
del mejor acero.
Según aseguran
los cabalistas del norte
sólo el poder de la Madre Tierra,
de la lluvia,
del viento,
junto al impulso
de los ríos
o el rezo del océano
podría únicamente
formar otra esfera áurea
donde las horas
muerdan
la música del universo.
Así,
sabría
si me sobran
o faltan estaciones
para seguir divagando.

© 2010 Alma

mecánica cuántica para poetas

2010-02-21T18:04:00.000+01:00

La hipótesis de Planck

La Física Clásica suponía que el intercambio de energía entre la radiación y la materia ocurría a través de un proceso continuo, es decir, una radiación de frecuencia f podía ceder cualquier cantidad de energía al ser absorbida por la materia.
Lo que postuló Planck al introducir su ley es que la única manera de obtener una fórmula experimentalmente correcta exigía la novedosa y atrevida suposición de que dicho intercambio de energía debía suceder de una manera discontinua, es decir, a través de la emisión y absorción de cantidades discretas de energía, que hoy denominamos “quantums” de radiación.

..El corazón pulsa por saltos
pero la circulación de la sangre
es una sola y continua realidad…

Alberto Blanco

© 2010 Alma

a los sueños me remito

2010-02-14T17:38:00.003+01:00

Oigo los sueños de la noche.
Y no hay sueño en la noche
Que no parezca ser mi propio sueño.
Efraín Huerta

ilustración de Rafa Castelló

no estás
porque dejé de soñarte
y ahora te busco
en el sueño recurrente de otros
que aferro como si fuera mío
para extraer de su invisible materia
la densidad de tu cuerpo

© 2010 Alma

bailar sobre el esternón

2010-02-07T18:42:00.005+01:00

en mi voz

fotografía de jerry uelsmann

SITUACIÓN

un poema de Enrique Molina

Una extraña ave acuática
de largas patas amarillas y palmípedas,
el pico turquesa
y un manojo de plumas insertado en el cráneo
cada noche
prodiga la melodía de su garganta polvorienta,
consume su pálido cirio a la espera de alguna desdicha
y baila sin prisa sobre mi esternón
cuando me duermo.
Baila la condenada
como si zapateara
sobre la tierra entera,
hasta el fin del mundo,
como si acarreara sangre en la atmósfera
hacia mi angustiado corazón.
En vano profiero palabras feroces,
plegarias, agito las hojas,
los muros de la casa,
el remolino de recuerdos
y lo seres extraños que pasan por mis sueños
para cerrar la luz de las flores perdidas;
la muerdo, la desplumo,
la azoto,
y apenas si cae de ella una gota de sangre.
Sólo el amanecer la disipa,
pero retorna nuevamente
con la noche,
crispada, hambrienta,
desde los despojos de la memoria,
cada vez más furiosa
a bailar sobre mi esternón.

© 2010 Alma

el vendedor de ungüentos

2010-01-31T19:00:00.002+01:00

ilustración de Avelino Saavedra

un entrechocar de dentadura postiza
me salió al encuentro
en cuanto traspasé la puerta,
fui a comprar una pócima
un ungüento para mi impaciencia,
la vergüenza atenazó mi palabra
balbuceé una miserable excusa
algo sobre aliviar el dolor de un amigo,
no era un anciano
pero sus ojos arrastraban mil años
vio palpitar los cardenales en mi rostro
el aire encerrado en mi rota boca
me envolvió el veneno en un pequeño papel
me lo dio y dijo algo en voz muy baja:
hazle sufrir

© 2010 Alma

la princesa Caroleta

2010-01-24T16:31:00.002+01:00

Gracias a Carolina Aloy, a la que podéis encontrar aquí, Caroleta y sus mundos, por haberme regalado esta ilustración.

Para ella y para su hermano Pablo, la historia de la princesa que no estaba quieta.

La princesa esta triste
qué tendrá la princesa
asomada en su almena
en los ojos la pena
por no ver a su amado
de su lado alejado
por un tirano rey
más de pronto, un sonido
un estruendoso rugido
que anuncia al dragón
lleva en su mano una rosa
una frágil mariposa
del color de la alegría
no llores princesa mía
no dejes que la tristeza
enmudezca la belleza
de éste tu primer amor
sube a mi verde lomo
sujeta fuerte mi crin
volemos hacía el confín
donde mora tu adorado
que espera desesperado
a la niña que hay en ti,
la princesa estaba triste
la princesa estaba quieta
más la niña Caroleta
decidida, pizpireta
deja ya su cárcel prieta
de su dolor se despoja
ya su lágrima no moja
ya se dispone a volar.

en mi voz

© 2010 Alma

de todo queda un poco

2010-01-19T22:06:00.001+01:00

Queda un rastro de mí
en aquel trozo de plata
—va creciendo—
de la cuchara con que agitas la vida,
un café luminoso que compartimos alegres.
De todo queda un poco.
Bernardo Bersabé

ilustración de Tadahiro Uesugi

de todo queda un poco
pero no encuentro ni un rastro de tus lágrimas
en la lluvia que golpea con insistencia mi ventana
¿te amé alguna vez?

© 2010 Alma

para qué sirve la lectura

2010-01-14T19:24:00.007+01:00

Gracias a Cristina Peri Rossi por haberme prestado su poema

que podéis leer y escuchar en mi voz completo en este enlace: PARA QUÉ SIRVE LA LECTURA

....pero ahora no sabía decir para qué maldita cosa
servía haber leído todo eso
más que para saber que la vida es triste
cosa que hubiera podido saber sin necesidad de leerlos...

...para lo único que sirve
la lectura
es para escribir poemas...

ilustración de Alexandrowitsch Deineka

© 2010 Alma

esponja de vinagre

2010-01-09T19:49:00.003+01:00

Te borraré con una esponja de vinagre,

con un poco de asco.

Carilda Oliver

miles de hormigas picotean mi piel
buscando su dosis diaria
adictas al afecto efecto de tus manos
que esnifaban vorazmente
con fruición
con dolor
con vergüenza
pero tu exacto tacto ya no está
lo borré
arañando fuertemente
con la esponja de mi dignidad maltrecha
asesinando por un momento mi debilidad
sólo me resta esperar
que una a una
las hormigas ahítas de buscar
desaparezcan
una a una
una a una
una a una
…….

en mi voz

© 2010 Alma

pisar el frío

2010-01-03T20:01:00.001+01:00

Quiero dejar de pisar con los pies desnudos el frío.
Jaime Sabines

ilustración de Cristián Andrioli

se alaba tanto la libertad de los pies desnudos
que me siento extraña deseando una manta que cubra los míos
una sábana blanca entre mi piel y la nieve
que mantenga los recuerdos lejos del frío

© 2010 Alma

¿qué me traes tú?

2009-12-30T16:45:00.003+01:00

gracias a Belen Serra a la que podéis encontrar aquí:
balon rouge,
por haberme prestado la ilustración

para ese enero que ya es tuyo
traigo una sonrisa que alimenta
un avión de papel que sobrevuela sueños
música para bailar, bailar, bailar
para ese primer día de mi vida que es hoy,
¿qué me traes tú?

© 2009 Alma

te daré enero

2009-12-21T20:15:00.003+01:00

pensé que darte de aguinaldo
mi voz entonando un poema de Benedetti lleno de guirnaldas
un disco de Amaury Pérez que regala diciembres
el libro aquél que pronto escribirá un amigo
un te quiero
un ¿me quieres?
pero tal vez te dé
lo mejor que me queda
te daré enero
el próximo enero
te lo mereces

el mundo de esta parte está dormido

2009-12-16T18:15:00.006+01:00

Podéis encontrar este poema en el libro “Manía de Hojas”. Gracias a Cristián que me lo ha hecho llegar desde Chile con una cariñosísima dedicatoria.

en mi voz

LA LÍRICA DE LA NOCHE
un poema de Cristián Basso Benelli

Y se acaba en esta noche
la lírica de la noche:
un ventanal es todo lo que miro.
Las manos sosegadas de barrancos.
La radio, sin andar; yo, frente a un cerro.
El mundo de esta parte está dormido.
Me quiero en el latido de la bruma.
Está la noche entrando en su noche.
Me quiero aquí desnudo en la terraza,
mirándome estos pies que no son míos.
Adentro, ni llamadas ni ropas repartidas,
ni sábanas luciendo los restos de unos besos.

El mundo de esta parte está dormido.

© 2009 Alma

metáforas de manos y pies

2009-12-09T19:00:00.001+01:00

Cocinando una sopa de palabras

mientras leo a Pablo Ruoppolo

ilustración de Laura Sua

No resisto la tentación de escribir metáforas y lo advierto porque si estás harto de poesía no debes seguir leyendo. Pero lees. Hay palabras libres encerradas en los libros y palabras alegres empotradas entre adoquines. Algunas palabras caen rotas del cielo y empapan mi alma trayendo mensajes de añoranza, lavo mis manos en esa agua salada de la palabra para recuperar mi esencia, las recojo y construyo con ellas una isla de palabras bonitas, de muchos adjetivos y pocos verbos. Y de metáforas….Quiero escribir metáforas sobre tus manos y tus pies pero solo me vienen a la mente las que ya han sido escritas por Neruda, pero tus manos y tus pies permanecen ajenos al patetismo de esta poesía, y lo único que en realidad importa es que están ahí, independientes de mis palabras. Me harto de la búsqueda, ya no quiero poesías con rima que amarren mis palabras, ni metonimias, ni poesía formal, ni nada, poesía sin nada, poesía caduca, solo quiero vomitar y escupir palabras para alejar de mi esta paranoia, esta fijación sobre tus manos y tus pies. Y las retuerzo, las palabras, las aprieto, las estrujo, intento combinarlas pero no puedo, no quieren que agarre ningún pensamiento. Aparecen las palabras calladas, la poesía muerta y su reencarnación en prosa, pero quiero terminar esta poesía, y para eso, valgan las palabras más frías, vulgares, vacías y tontas: manos y pies.

repelente de imbéciles

2009-12-04T19:21:00.001+01:00

De lo que en tu vida entera

nunca debes hacer caso:

La fisga de un envidioso,

el insulto de un borracho,

el bofetón de un cualquiera

y la patada de un asno.

Rubén Darío

cuando escupes palabras
que huelen a orín
enciendo el paraguas de mi sonrisa
para que la lluvia de tus insultos
no moje mi calma

© 2009 Alma

eppur si muove

2009-11-27T17:57:00.005+01:00

masticas tu alimento
tus venas pulsan
duermes sin compartir sueños
todo dice que estás vivo
pero si destripo tu entraña
si abro tu pecho
el corazón no se mueve
quiero matar al muerto que te habita
para que tu ventrículo cante
quiero ser dios
para resucitar al ausente futuro

alegría fija discontinua

2009-11-20T19:32:00.003+01:00

ilustración de Irene Amaro Fernandez

Hace tiempo formalicé un contrato indefinido con la alegría pero la vida está en crisis y he modificado el contrato a fijo discontinuo para no tener que despedirla.

carta de lluvia

2009-11-14T19:22:00.002+01:00

Pero ahora te envío esta carta de lluvia

que te lleva un jinete de lluvia

por caminos acostumbrados a la lluvia

Jorge Teillier

escribirte es un parpadeo esquizofrénico
un duermevela agónico de la palabra
la carta que quiero enviarte
es un secreto escondido en lo más recóndito de mi piel
late con mis dedos
y con mis uñas muere
porque no quiere vivir
te enviaré una carta de lluvia
emborronada y desfallecida
porque no se que quiero decirte
cuando llegue a ti
y te moje mi lágrima
quizás tu lo sepas

en mi voz

la mujer dormida

2009-11-09T17:45:00.004+01:00

Gracias a Jose Montal, al que podéis ver en montydreams, por la ilustración

LA MUJER DORMIDA

un poema de Andrés Eduardo Pierucci

Esmaltando la oscura presencia de la casa,
merodeando el silencio candente de los libros
emergieron los muslos de la mujer dormida:
dos lingotes de fiebre
desollando al invierno.
Las paredes atónitas lo comprendieron todo,
afuera los jardines gemían de impaciencia.
Luna,
hierba,
silbidos,
y vibrando nerviosos los pétalos resecos,
adustos comensales que latían y ardían
en los magros contornos de la noche minúscula.

Y dormida,
dormida,
con el brazo tajando el lecho vaporoso,
con el cabello abierto como red de tormenta,
con todas las esquinas limadas de su cuerpo.
Y dormida,
dormida,
hablaba más que el viento,
que las palabras sueltas que hoy quieren definirla,
que la música errante que aceraba sus piernas.
Afuera los jardines bullían de impaciencia.

en mi voz

la estrategia del petirrojo

2009-11-04T18:09:00.000+01:00

- Es un pájaro extraño, el petirrojo –aseguró Ellen -El noventa por ciento se marcha al sur, pero unos cuantos se arriesgan y se quedan aquí.

-¿Cómo que se quedan aquí?

- La historia es que, si el invierno se presenta suave, podrán elegir los mejores lugares para anidar antes de que vuelvan los demás. Se trata de un riesgo calculado ¿comprendes? Puedes ganar a la lotería o joderla del todo. Apostar o no apostar. Si apuestas, puede que una noche te caigas congelado de tu rama y no te descongeles hasta la primavera. Si te rajas, puede que no folles cuando regreses. Vamos, que son ese tipo de dilemas eternos a los que siempre tenemos que enfrentarnos.

Fragmento de "Petirrojo" de Jo Nesbo

Hoy me siento dubitativo petirrojo, ¿vuelo hacía cálidas y tranquilizadoras soledades o resisto la gélida inclemencia esperando tu regreso?

haikulandia

2009-10-29T19:43:00.003+01:00

concurso de haikus aquí: premio BCN haiku 2009, atrévete

me abandonas

ríe cruel la noche

mi desespero

triste desidia

atraviesa la nada

no tiene alas

tu desgana, mi carencia

2009-10-23T19:46:00.001+02:00

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

Alejandra Pizarnik

ilustración de anna lisa miele

maldigo al dios
que no le dio alas a tu apatía
y permite que musites las palabras
con la gélida inocencia
del que no quiere convocarlas
y hace que salten de tus manos a mis ojos
estrellándose en mi rutinaria entrega
si supiera haría con mi voz
las alas sin peso de un gorrión
que picoteará tu desgana
porque es ella la que me impide volar
hacía el rutinario y solitario regocijo

en mi voz

desordenado otoño

2009-10-17T19:55:00.003+02:00

José Luis Gaitán al que podeis ver en el díscolo taller de Joe me ha dibujado así, gracias Joe, para ti: un desordenado otoño

el desordenado otoño
enciende una ligera brisa
que convierte mi pelo
en bandera de mis ganas
llamándote
escucha el flamígero sonido
que desordena mi cabello
porque no puedo gritar
y te necesito

en mi voz

por hoy se acabo la tinta...

2009-10-13T17:35:00.004+02:00

...o esto no es un poema

en mi voz

las palabras de un poema
pisaron la mina de mi lápiz
y quedaron presas
en las negras jaulas
del cuadriculado papel
por hoy se acabo la tinta
otrora del calamar
devuelta a la cala
hundida en el mar
enterrada en cal
por amar
por hoy se acabo el poema

© 2009 Alma

desnudo y para siempre

2009-10-04T18:11:00.003+02:00

un poema de Carilda Oliver

en mi voz

Errática,
sin vino,
profesional del fósforo,
cuando tú
haciendo un remolino de ilusiones,
con ese estruendo del laurel,
desnudo y para siempre entraste bajo el agua.
Un poco demasiada,
como mirándome los pies,
cuando tú,
domingo rápido,
parada del vidrio,
hincaste el baño con tu gesto de animal profundo.
El agua,
ay,
quedó colgando entre mis ojos y tu carne
como una telaraña, desnudándote más.
Entendida por el demonio,
bárbara,
tuve un acceso de locura,
un punto apenas de explosión atómica,
un apogeo del clavel preciso
y creí.
(Creer es desear tu sexo y darle de comer a una paloma)
Se fue cayendo
la mañana.
El vicio de la estrella
saliendo así de entre tus párpados
era la luz
que yo he llamdo lágrimas;
relámpago que empieza aquí y después de verle
no morimos.
(Vete,
dolor que lo menciona:
al innombrable se le pone tumba,
en paz quedamos
y luego va una por el mundo como quien nunca tuvo
cosas inmortales).
Estaba, sí, después del beso,
pidiéndole perdón a las paredes;
estaba como paréndome otra vez,
como de niña bajo el vientre,
como palideciendo mucho,
como casi,
como empezando a ser
cuando
desnudo y para siempre entraste bajo el agua.
Todo el naufragio se paró de pronto,
todo en octubre se hizo pan,
misericordia el tiempo.
Otoño. estatua germinal del cuarto,
lúgubre hermosura de los huesos;
sin usarme,
sin yo misma,
naciendo a los temblores importantes,
a la pequeña abertura de la dicha
si llueve y canto;
más tú que nada,
médula del presagio,
sólo un negocio del asombro,
sólo un trémulo palacio donde goteaban
noes ineluctables,
sólo la música que escuchó el verdugo,
azucenado nervio,
estaba
cuando
desnudo y para siempre entraste bajo el agua.

© 2009 Alma

casting de poetas

2009-09-27T17:18:00.005+02:00

variaciones sobre un texto de Jota Siroco

Estaban todos allí, los de poblada barba cantores de las ajenas injusticias, los de gruesas gafas de concha adoradores de lo sublime y lo subliminal, la defensora de todas las causas justificablemente imperfectas y el llorón de soledades y miserias. Faltaba el de los egregios homenajes a los poetas muertos, quizás dando el pésame en algún entierro contemplando con lascivia el caro escote de la viuda. Llegó tarde, pero llegó, el contador de pieles y sábanas, ingles y sexos, todos metafóricos e intraducibles.
-¿Tu que haces aquí?- preguntaron. -No pareces abandonada, ni lloras por las esquinas, ni mueres de amor, ni tan siquiera pareces estar sola, ¿pretendes destruir nuestro chiringuito de la lágrima y de la soledad?-.

-Si se me permite- dije -he oído que a todo el que se presenta al casting le ofrecen un refrigerio para mitigar el nerviosismo de la espera- porque, pensé, si una cosa es cierta en la leyenda maldita del poeta, es que de normal pasa hambre. Salí de allí sin ser elegida y a falta de jamón, ahíta de versos y canciones recocidos en caldo de puchero, dispuesta y preparada para la oposición a funcionario.

poetas-ilustración de carlos ortin

Caricaturas de Baldomero Fernández Moreno, Jean Arp, Ramón Gómez de la Serna, César Fernández Moreno, Oliverio Girondo y Jacques Prévert. Aparecen en el libro "Narices, buhítos, volcanes y otros poemas ilustrados", editorial Media Vaca, colección "Libros para niños", Valencia, 1998.

© 2009 Alma

hablando para mí

2009-09-21T22:33:00.009+02:00

...ocurrencias mientras leo a Roque Dalton

Desde esta cárcel, cuando se me mueren los amigos sólo mueren sus nombres. A los locos no nos quedan bien los nombres, aquéllos que olvidamos aunque no olvidemos las humedades de nuestro dolor que inventa pieles donde crear un himno para verte desnudo en la ribera de la risa. Dolor el de las serpientes sin párpados que nos inyectan su veneno porque no pueden incluirnos en la sombra. Dolor el que nos sitúa en esa mayoría que forman los muertos cada vez más indóciles, irónicos y preguntones.Yo sería un gran muerto. Dolor el de mi padre de cuya locura era yo su único súbdito y ungió en mi frente la ceniza para que mirara siempre hacia arriba donde habita la religión y así tropezar a cada paso para romperme terrenalmente el alma.
Finaliza septiembre y es difícil no morir aunque este derecho queda cínicamente derogado porque debo el recibo de la luz. Os habla, más que yo, mi último vino mientras mi piel bebe sombras. Y es lo más que se me ocurre decir al respecto. Quizás que el corazón sin tus manos es mi enemigo en el pecho, pero que ha terminado la hora de la ceniza para mi corazón. Hace frío sin ti, pero se vive.

la ebriedad de la orquídea

2009-09-14T00:13:00.005+02:00

ilustración de Leandro Lamas

detengo mi mano
a un palmo de tu piel
me aburre que duermas
mientras compro insomnio
en cópula con la poesía
me haces reír porque ignoras
la suma del cuadrado de los catetos
me indigna que encojas los hombros
cuando nombro a Sabines
eres tan vano
contemplo tu belleza
de nocturno animal
de gimnástico sexo
proporción exacta para mi vientre
el deseo recorre mis manos
quiero romper su urgencia
dejo caer la poesía bajo la cama
recorro el palmo que separa
nuestras diferencias
ya escribiré mañana
la ebriedad de la orquídea

en mi voz

toma de conciencia

2009-09-09T00:04:00.003+02:00

ilustración de Mara Sicca

Porque soy algo más ahora por fin lo sé,
que una persona, un cuerpo y la celda de un nombre.
Yo soy un ancho patio, una gran casa abierta:
yo soy una memoria.

Rosario Castellanos

para leer (y escuchar en mi voz) el poema completo, aquí: toma de conciencia

© 2009 Alma