Escribir sobre la muerte es fácil, las tonterías habituales, ...no somos na
die, todos somos iguales ante la parca, la de la guadaña no respeta nada…, se disfrazan estas frases con cuatro metáforas bien traídas y bien llevadas, …ha encontrado descanso entre las flores del jardín eterno, no pensó nunca que sería devorado por la miseria y el tiempo, …. escribir sobre la muerte es fácil pero verla ha carcomido mis ojos, el hígado me ha reventado por su puñetazo bien dirigido y al mirarme en el espejo, un rostro desaliñado y barbilampiño que no es el mío me ha mirado, el rostro de aquel poeta al que hace años robé unos versos y le escribí un epitafio. Me disfracé de muerte, visité al poeta y después me disfracé de poeta. La enfermedad que hoy me devora no es un disfraz.
© 2009 Alma
die, todos somos iguales ante la parca, la de la guadaña no respeta nada…, se disfrazan estas frases con cuatro metáforas bien traídas y bien llevadas, …ha encontrado descanso entre las flores del jardín eterno, no pensó nunca que sería devorado por la miseria y el tiempo, …. escribir sobre la muerte es fácil pero verla ha carcomido mis ojos, el hígado me ha reventado por su puñetazo bien dirigido y al mirarme en el espejo, un rostro desaliñado y barbilampiño que no es el mío me ha mirado, el rostro de aquel poeta al que hace años robé unos versos y le escribí un epitafio. Me disfracé de muerte, visité al poeta y después me disfracé de poeta. La enfermedad que hoy me devora no es un disfraz.
44 hablaron con Alma:
Crudo relato digno del fin de los tiempos. Un saludo
Con paciencia... ni falta hace disfrazarse...
besos
excelente escrito. la que nos acompaña siempre. la muerte
sin disfraces..
saludos fraternos
un abrazo
Llego hasta aquí después de haber leído sobre Benedetti.
Me gusta cómo has descrito la muerte.
Hablar de la muerte es muy fácil, y liviano, me permito agregar, pero sentirla en carne propia aunque se trate de la de los otros, totalmente ajenos, eso es difícil y no hace verdaderamente humanos y dignos.
Un abrazo.
No es lo mismo escribir que ver, qué gran enseñanza para letraheridos y soberbios de la pluma.
PD: Oí tu voz recitando a Benedetti: toda una experiencia.
POR EXPERIENCIA PROPIA ,HE DE DECIRTE QUE PUEDO HABLAR CON TOTAL LIBERTAD SOBRE LA DAMA BLANCA..ME DEJE LLEVAR POR ELLA HACE CUATRO AÑOS,PERO,NO ERA MI MOMENTO.
NI RICOS,NI POBRES,ESTAMOS EXENTOS DE LA DAMA BLANCA.
BESOS.MJ
Yo mecawenlamuerte, la lo sabes.
Aquella vez que la vi tan de cerca y dándose tanta importancia!
Aquella vez la detesté. Bueno, mejor digo que pasé de ella no queriendo darle la importancia que se cree que tiene!
La muerte es sólo un segundo fugaz frente a toda una vida, por muy breve que esta sea, pero vida.
Creo que no hay que esperarla, que no hay que disfrazarse para agradarle o desagradarle. Creo que hay que dejar que venga cuando quiera pero sin pensar en ella.
Al fin y al cabo, qué es ella?
NADIE!
La vida es lo que debe importar!
Lo otro es inevitable.
Pues que se joda.
Un beso
Lala
Me ha encantado. Lúgubre y amargo pero real. Gran descripción de lo que algunos no se atreven ni a mentar.
Alma... aqui me he quedado pez, lo reconozco, si había algo que pillar yo no lo pillo jeje,
Quien le robó a que poeta muerto un poema y ahora esta enfermo de que..?
Ainssssssss me he liado tontamenteeeeeee...perdónnnnnnnnnn
Y un montón de besos
qué profundidad en tus palabras...
Un encuentro inexorable.
besos..
La muerte es lo que nos desnuda de todos los disfraces.
Y tu poema de hoy también está desprovisto de adornos que edulcoren la crudeza del tema. Como debe ser.
Besos.
Yo creo que lo mas facil es ponerse a pensar en ella, lo inevitable es mas facild eimaginar, cada uno lo ve a su manera, yo como la muerte the The Sandman (de Neil Gaiman), si es asi me entrego sin resistencia.
Saludos.
jlg
¿Qué es fácil hablar de la muerte?... Bueno, según el enfoque que se le dé; porque de ese y de los demás “grandes temas”, como no tenemos ni idea, nos podemos quedar sin saliva sin decir nada. Tomemos otro de esos grandes temas como lo es, por ejemplo el “amor”; decir que es “maravilloso”... pues vale, también es fácil, pero, a ver si alguien dice algo más, como no sea lo que ahora ya vamos sabiendo, que son reacciones químicas y demás. Pero claro, siendo muy real el enfoque, da para hablar poco, a no ser que seas de la comunidad científica; porque, “Purita, que se está produciendo en mí una transformación hormonal y tal...” da poco de sí para hablar.
En fin, que nos conformaremos con lo que haya. Como al final, lo más probabel es que nos incineren y nos perdamos las cosquillitas de los gusanitos...
La que siempre me hizo gracia es esa de: "a cada cerdo le llega su San Martín".
Respecto al dolor que quien vive la muerte en primera persona, pasopalabra.
Es fácil hablar de la muerte, porque nadie puede llevarte la contraria: nadie ha regresado de un viaje con tal compañera.
La incomprensión de lo desconocido provoca los lugares comunes al tiempo que multiplica los sinónimos para edulcorar la realidad.
Lo del poeta, me deja inquieto, Alma, por culpa de mi ignorancia, a menos que ...
Una abraçada.
Me agradan especialmente, por el significado que interpreto de ellas, tus dos úlimas frases. Cuán sutil es el paso de la vida a la muerte. Un abrazo.
Jodida es como rival, la muy puñetera. Jodida e implacable.
Supongo que intentamos hacer liviana y fácil la conversación sobre la muerte, para quitarnos el miedo que algunos decimos no tener. También como si entendiéndola, ella fuera a ser más benévola con nosotros y demorara, su visita.
Siento que hayas perdido alguien si así ha sido Alma
Te dejo un beso mediterráneo.
Aire
¡Fueron tantos los días después! Los mismos, o incluso más, que antes de aquel rutinario día de mi muerte.
La dureza del relato me ha hecho pensar en varias cosas que no sé si voy a enumerar.Me voy a remitir sólo a esa extraña enfermedad que acosa a los poetas,extraña porque no se sabe bien el origen y extraña porque un vez contraída no hay curación posible.Del resto(de enfermedades)cada uno lleva su propia cruz y casi te diría que no las reales son las peores pues hay agonías más lentas y difusas que una vez han conseguido gangrenar el alma, amiga, se va extendiendo hasta alcanzar el mismo tuétano.
Un placer,al menos para mí,este magnífico texto.
Uf! quebuen relato sobre la muerte.
Personalmente no creo que mi muerte sea cosa seria ya que viaja conmigo desde que naci, siempre esta ahi como mi misma sombra, ya a estas alturas me acostubre a pensar en ella, es mas decidi desde hace bastante amigarme y no verla como el fin si no el comienzo de algo maravilloso, si, ya se diras que estoy loca, pero no tanto, mi idea de ella es super romantica y a parte soy creyente, se que hay algo mas alla y me esperan brazos que aqui en la vida me amoron.
Mis cariños siempre almi.
Cuidate bombona y se muy feliz.
Tere.
¿Puede la propia muerte sufrirse a sí misma? Bueno, si fuera así sentiría justo lo que tan bien has descrito. Pero, ¿qué haríamos sin muerte? ¿lo habéis pensado? Desde luego no sería tan eficaz la regeneración, a no ser que existiera una dimensión más avanzada, si es que no existe ya. En fin, lo que hay que evitar en la medida de lo posible es el sufrimiento y la angustia. Inclusive de la propia muerte.
Un abrazo y felicitaciones por el relato.
Todos nos permitimos hablar de la muerte, pero en realidad es una gran desconocida aunque la hayamos presenciado de cerca y hayamos odiado su presencia y lo que nos ha robado. Solo se conoce de ella el rastro de dolor y lagrimas que deja cuando nos visita....
Gran relato Alma.
Saludos y besos.
Ostras, querida amiga del ALMA
Como diría Bunbury, "me calaste hondo" con esta muerte y el poeta.
Me has dejado fuera de combate.
En cuando me recupere, te haré el comentario que te mereces.
Mil besazos siempre
La muy bribona se encuentra agazapada en cualquier esquina.
Fuerte tu escrito, pero real como la misma muerte.
Un abrazo de mi mundo hacia el tuyo.
Es difícil pero tú lo has hecho fácil.
Yo me pregunto por qué (tal vez sea sólo una sensación) los poetas se suicidan más que el resto de escritores y más que el resto de mortales. Y las mujeres poetas más que los hombres poetas, más que el resto de escritores y más que el resto de mortales.
Besos.
como lo escribiste, Alma, hace pensar que el remordimiento es peor que la muerte.
Mil gracias por tu regalo Alma =)
Seguiré la luz de tus palabras.
Un beso enorme.
!que viva la muerte!
:-)
bien hecho, Alma.
Guillermo Mango Bajito
..
.ero
Yo prefiero que la muerte me pille con disfraz.
Mejor aún: ser un correcaminos y que no me pille nunca, jejej.
Mejor me río porque me has acongojado, Alma mía.
Besin.
Gracias Alma por tu regalo, no sabes lo que me ha gustado y que voz tienes más dulce y qe bien recitas. Ozú, si es que simplemente me ha encantado. Te pido permiso para agregarte. Besines.
Alguien escribió lúgubre y real, absolutamente cierto. Me hiciste recordar esas otras caras de la muerte, no la de la muerte heróica, tampoco la muerte rápida y sorpresiva, sino esa que ya declarada tarda en llegar y que nos mata un poco más día a día.
PD. Me tomaré la libertad de seguir tus escritos
Saludo unaimagenpalabrasmil.blogspot.com
Fuerte el relato, pero el disfraz ya lo tienes puesto.
Saludos! escibes muy bien, te espero en mi cuevita!
"La Muerte" Que temà.Un besito enoorme,Lo mejor para vos,Nos vemos en el prox post.
Exitos!
Es sólo un relato?
No puedo comentarlo. Lo encuentro demasiado brutal.
Me acuerdo como en mi cultura (mexicana) hay mucho culto ancestral y tradicion rodeando a figura de la Muerte. Inclusive como hay culto a la llamada Santa Muerte. La dichosa Muerte, tan hablada, tan temida, aunque en varios casos, tan anhelada. Que cosas, que cosas.
Un abrazo, Alma. No te vayas a ir con la calaca tan pronto :)
-L.
brutal.
Dicen por ahí, a modo de irónico exorcismo, asumiendo la pequeña y constante tragedia sin lágrimas, con la naturalidad de quien reclama la alegría y la vida: "el muerto al hoyo y el vivo al bollo".
Saludos
A mí me gusta pensar que la muerte no existe del todo, igual que la vida tampoco, es un todo que va y viene, si has vivido nunca mueres, ya eres parte de lo vivido, del universo, de lo que hay, puesto que tampoco existe el tiempo, todo existe a un mismo tiempo, el no ser, no haber sido, es otra cosa, pero a nosotros no nos importa, ya estamos inmersos en este mar infinitamente finito, casi acabas alegrándote, si has sido, siempre vas a ser.
:)
"Fantasma errante en salas de recuerdos." Álvaro de Campos. Los vivos sólo somos muertos aplazados. Nos morimos sin saber lo que hemos vivido. La muerte puede consistir en ir perdiendo la costumbre de vivir. Es una vida vivida. La vida una muerte que viene.
Besos.
Demasiado disfraz -se veía venir-
La enfermedad aun es peor que la muerte, pero hallar la cura sería maravilloso.
Convivo con la Adelantada Doña María Dolores y Enfermedad, predilecta de Su Majestad, Reina de Todo lo Obscuro, La Muerte I.
Convive... Manco Cretino
El cruel juego del gato y el ratón.
¿Quién busca a quién?
¿La encuentra quien la busca?
¿Se gusta Muerte entre nuestras palabras?
Ahora queda el miedo, tras el espejo, empañado con su aliento putrefacto.
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